La lectura del libro "Memorias de un amnésico", algo así como una recopilación de fragmentos inclasificables que llevan la firma de Erik Satie, no ha hecho sino aumentar la fascinación que siento sobre este personaje. Extravagente, maniático, fuera de cualquier canon o departamento estanco, Satie es uno de los artistas más controvertidos pero también más completos de entresiglos. Nunca visitó España, porque prácticamente nunca abandonó París, pero fue aquí, y concretamente en el diario La Vanguardia, donde por primera vez se hizo alusión a él como un "músico compositor con asomos de poeta". Razón no les faltaba. La poesía, al igual que otras artes, se diluían por su mente aparentemente desordenada creando formas que después vomitaba de forma indescriptible. Espero, en un futuro, poder analizar de forma más concreta este libro que resultó una sorpresa para mi por lo que descubre tanto del genio como del hombre. Pero ahora me centraré en su biografía, sobre la que ya he escrito algunos apuntes en alguna ocasión en otras plataformas. Y concretamente, en un aspecto muy concreto de su biografía: el amor, que pasó por su vida como un leve suspiro.
